Repas sur l'herbe

Elle mendie l’être
pour me faire
et disparaitre
dans les champs de colza…
Elle ne demande qu’à naitre ;
pas aux sabots fendus
me devancent et portent la brise à
mon corps étendu
Ruminant par terre
les phrases fanées
et les questions ardues
qu’on venait de paître.

Giuseppe Arcimboldo: Le printemps, 1573,