Le tranchant de l’histoire est sur le point
de tatouer à l’encre rouge l’écorce
du monde.
Passé ; devant nous encore devant
Sur le bord, grimoire dont les feuilles
s’envolent en tout sens
dispersent les formules magiques
qui nous fondent.
Tout se rejoue encore au seuil,
bouge mais manque encore de force,
amour doublant son apparence.
Un instant ; noir qui avale le temps
Renvoie aux vacances le deuil.
Réduit l’être à un tonnerre
sur la terre immense.
Il gronde.
Paul Klee, Angelus Novus, 1910
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire