Ailes de papillons brûlées qui battent
en silence
l'entourent en une auréole
funèbre -- Elle la sainte
reine de mes cartes
et plaisir de mes sens
Elle qui s'éloigne dans
le brouillard de mes yeux
ne me laissant que cette étreinte
autour de la gorge
et un désir immense
D'elle, la guerre perpétuelle
qui dressait nos rimes
et affirmait nos feintes
pour dire encore une fois : nous!
sans fuite de sens
Francisco Goya, “Giant”, 1818
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