Pas de rouge sur ta terre le jour de leur transe
Blanche et brulante
La langue est transpercée de mille lances
et le nom
Qui portait jadis
ton absence
Qui revient sur les pas de la danse
et la voix
des grilles qui chante
le feu des forgerons
et leur désir immense
monte au ciel
et redescend
sur ta terre blanche
gagné par ta magnificence
Rembrandt, Le philosophe en méditation
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